Creo en el trabajo, en el esfuerzo y en las cosas bien hechas. No creo en la magia ni en los milagros deportivos. Creo en el día a día. En el trabajo planificado. En la consecución de objetivos. Ucrania era un día más. Un paso más. Un objetivo más en una nueva programación tras el desastre de Braga.

Hace unos días, Monchi, realizaba uno de los fichajes más importantes que ha hecho el Sevilla en tiempos. No me refiero a Martín Cáceres. Me refiero al reconocimiento público que hizo el de la Isla sobre la transición que vive el Sevilla. Una transición que no se la razón por la que se ha venido soslayando y no reconociendo públicamente. Cuando es obvio que este equipo no puede ser el mismo al de hace cinco años. Por mucho que lo intentemos el sol no podemos ocultarlo poniendo un dedo delante del ojo.

Monchi acaba de realizar el fichaje más importante de estos últimos años. Reconocer, como digo, que el Sevilla actual está en fase de formación y es un proyecto de equipo que podrá o no cuajar.

Reconocer eso es justo y necesario. Porque, aunque la institución, como es lógico, aspire a puestos de élites, el equipo aún no está formado para instalarse en la élite. Cuando esté forjado, con un entrenador nuevo, un sistema distinto, jugadores recién llegados y otros rescatados ya veremos de lo que este nuevo equipo es capaz de dar.

Por eso pido que no suene una campana, que se siga trabajando en silencio, que la realidad se imponga al deseo. Y, sobre todo, eso: que a un equipo que se forja sobre el yunque de un nuevo tiempo, no hay por qué compararlo con el mejor que tuvo esta entidad en toda su historia y que ya es parte grandiosa de esa historia. Hoy lo mejor que nos puede pasar es que entendamos el fichaje de Monchi y dejemos trabajar para hacer realidad una transición. Algo tan difícil (recuerden lo que decía Suárez sobre la transición española: hay que cambiar las tuberías del Estado sin que los grifos dejen de echar agua) que otros grandes clubes, Liverpool y la Juve, por ejemplo, lo están haciendo y las tuberías no echan ni gota. El Sevilla vive esa transición. Y ha conseguido una Copa del Rey y situarse nuevamente en una liga europea. Pero por favor, ni una campana al aire. Se está trabajando. Y hace falta fe y silencio.

J. Félix Machuca

En un campo donde vuelan avioncitos de papel y te escupen lapos de odio y saliva a tus espaldas.

Pero el campo es del norte.

Donde se pasa la mano como si aquella ventisca fuera un lomo tranquilo al calor de la primavera.

El portero del equipo visitante es judío.

Y juega en una isla española que tiene mucha historia mosaica. De la mejor historia de España.

Cuando el portero se dispone a sacar de puerta, la multitud a sus espaldas, le grita: judío cabrón…

Siento vergüenza ajena. Y un dolor como de pena.

Qué barbaridad.

Qué brutalidad.

Y siempre son los mismos.

O sea, casi todos. No una minoría. Berrean casi todos.

Los cachorros impunes que queman mi bandera, escupen sobre el sur y se creen escogidos, en su sangre incontaminada, por el dios de aquel ayatolá enloquecido llamado Arana.

El campo sigue abierto. El campo lo es de concentración para el que no juega en el equipo de la tierra, vive lejos de Nafarroa o simplemente aprendió a jugar al fútbol con un balón de cuero y no con una piedra de lastrar barcos.

Una pequeña multa cuesta en España llamar judío cabrón a un portero en ese campo.

Es posible que crean que Jesús era euskaldún.

Y que por tanto no insulten al judio que ganó el partido del amor y la solidaridad.

A ellos solo les importa ganar. Y si hay que insultar a un judío se le insulta públicamente, como si fueran amigos del carnicero de Treblinka.

Que ellos y la Federación Española se vayan al carajo.

Perdón. Al mismísimo Karajo.

Felices fiestas a judíos, musulmanes y nazarenos. A blancos y negros. A gitanos y payos. Felices fiestas a todos los sevillistas de buena fe y mejor corazón.

J. Félix Machuca

Desde que dio la espantá de Nervión solo ha cosechado sonoras derrotas.

Desde que abandonó al Sevilla por la gatera sus laureles no sirven ni para condimentar la paella de un turista.

Juande acaba de caer en Rusia.

No se comerá los turrones. O a lo que por allí se estile para endulzar el frio polar del general invierno.

Desde que salió del Sevilla Juande solo ha estado una vez a la altura, casi, de sus circunstancias: cuando ganó para el Tottenham aquella Copa inglesa que apenas cuenta en la bolsa de los éxitos del fútbol.

Todo lo que fue Juande lo fue en el Sevilla.

Donde quizás tocara el cielo con la mano.

Donde sin duda vivió sus mejores días como entrenador.

Juande nos enseñó en Nervión dos cosas.

Una que sabía colocar divinamente en el campo los muñecos y que era capaz de realizar cambios con la deslumbrante magia de los truquistas de la baraja.

La otra que en el Sevilla se encontró con un equipo, unas estructuras, unos dirigentes y una cantera como hasta ahora no se ha encontrado en ningún otro sitio.

Y ambas circunstancias decantaron para el Sevilla cinco títulos en dos años.

Abandonó su compromiso sevillista por dinero.

Y ahora tiene mucho, mucho dinero.

Pero ni un solo laurel más.

Igual uno se acostumbra a superar el vértigo del éxito a cambio de un puñado de euros.

Es una elección muy legítima y, también, muy profesional.

Pero nada prestigiosa. El prestigio no lo da el dinero. Suele darlo las victorias, los logros, los éxitos.

Ahora Juande es un entrenador desprestigiado inflado de millones.

Aquí fue un entrenador con muchos menos dinero pero con un prestigio tan internacional que por eso ha pasado en estos últimos años por el Tottenham, el Real Madrid y el CSKA.

Sin ganar un banderín. Y perdiendo gran parte de su prestigio.

No obstante le deseo lo mejor. Porque en mi casa de Nervión colaboró estrechamente para dejar cinco copas, cinco, como nadie hasta el momento ha podido igualar. Como diría el negro Montes: la vida puede ser maravillosa.

Juande lo supo cuando fue entrenador del Sevilla…

J. Félix Machuca

No voy a decir ni esto contra las camisetas. Me gustan. Me encantan. Y me gustan y me encantan porque en un país donde se ofende y quema nuestro símbolo a mi me llena de orgullo que mi equipo la exhiba.

Decía que Luisfa es el nuevo rey. Su papel en la canarinha y en el Sevilla lo han aupado al trono. Si jugara en Madrid lo ponían hasta para anunciar la teletienda.

Ahora nadie lo discute, nadie lo cuestiona. Pero…

…Pero hace no más de un mes y medio, cuando decían que un equipo italiano de jerarquía se lo quería llevar, a más de un sevillista le pude escuchar que se fuera, que lo liaran en un paquete con lacito y que se lo llevaran.

No hace más de un mes y pico que escuché esto. Y se lo oí a más de uno y a más de dos.

Hoy esos científicos que imploraban para que Luisfa se fuera a Italia son fervientes súbditos del monarca mulato. Fieles vasallos del poder de sus goles.

No quiero seguir. Para qué. Saquen ustedes las consecuencias que crean oportunas. Pero tenemos un rey al que Petrescu eleva a la categoría de los mejores del planeta fútbol y hubo más de uno que quiso enviarlo a Milán envuelto y con un lacito de regalo. Qué vista, padre.

J. Félix Machuca

Koné, según los cortes radiofónicos que he podido escuchar, ha venido a decir, ya digo, manejando el idioma como los comanches de Jerónimo, que el entrenador le dijo al equipo que cuando el contrario tuviera el balón se replegarán para ganarlo y después contraatacar. La frase, para mi llena de razón y lógica, ha sido interpretada, casi de forma general, como un canto al autobús en la portería, como la prueba fehaciente de que Jiménez es más amarrategui que el segundo entrenador del Indauchu. Lógicamente cuando el equipo contrario se adueña del balón lo suyo es replegarse y tratar de robárselo para, con buen sentido, montar un contragolpe. El Sevilla no carece de buenos jugadores para asumir una estrategia tan básica.

No obstante, como les cuento, gran parte de la opinión ha creído entender en el confuso y desigual castellano del negro Koné la prueba fundamental para desnudar todos los argumentos del entrenador sevillista. Vuelvo a repetir que a mi me parece que está lleno de razón. Otra cosa es que en Valencia se quedara con la socarrá de la paella pegada en la pizarra de la estrategia y sorprendiera a todos dejando en la banca a jugadores que han venido acoplándose a lo largo de la pretemporada. La presión sobre el entrenador no ha hecho más que comenzar. Hay que tener un rostro más duro que el de Berlusconi para poder soportar un combate con la opinión a tantos asaltos. Puños fuera desde el minuto uno. Seguro que Jiménez lo sabe. Y hará todo lo posible por no dejar descubierto su flanco más débil. Que lo tiene. Como cualquier hijo de vecino. Pero soportar un combate de tantos asaltos con un piñazo en el hígado nada más comenzar no es bueno para nadie. Sobre todo para él y para el equipo. A la opinión es posible que le venga de dulce. Y no hay nada que reprocharle. Salvo que sus puñetazos no sean bajos. Demasiado bajos.

J. Félix Machuca

Veo al Madrid y no alcanza sobre el campo la excelencia de juego presumible por la galáctica nombradía de su escuadra. Veo a los colchoneros y, pese a mantener el bloque, hay ciertos pitos que desafinan. El Valencia en Cádiz pareció que venía de carnavales: su rostro futbolístico era irreconocible. El Villareal intenta salir del vértigo anímico que le produce no contar con su principal director de orquesta, ahora en Madrid. Todos los equipos están enfrascados en sus afanes y esfuerzos por llegar a final de agosto con cierto tono de razonable cohesión. Todos menos el Sevilla. Condenado, al parecer, a una incómoda urgencia.

¿A qué viene esta urgencia por parecer lo que aún no es? ¿A qué esa desconfianza en un equipo que se está acoplando y ajustando? ¿Por qué exigirle, ahora, en estos momentos, al acorazado blanco lo que nadie le exige a su equipo? Muchos sevillistas siguen secuestrados por el pasado más inmediato. Y piensan que la vida es sueño. Sueñan con lo imposible. Con volver al pasado. De ahí parten las urgencias. Quieren a un equipo que ya no es y, además, no puede serlo. Dejen las urgencias para el Virgen del Rocío o el Macarena. Y agotemos el tiempo de pretemporada en lo que hay que agotarlo. Ajustando al equipo y esperando que venga lo que hace falta. Pero lo que nunca vendrá es lo que pasó. Y así entiendo que esas urgencias que no tiene el Madrid, el Valencia, el Villareal y los colchoneros es una bobería que la tengamos en el Pizjuán. Terceros en la Liga pasada. Y aspirante este año a seguir en la Liga de los ochenta puntos. Relájense y gocen lo que sepan.

J. Félix Machuca

En las carteras de los sevillistas que siguen al equipo desde el tercer anillo hay guardadas y plastificadas bellísimas fotografías de estos dos campeones. Fotografías de agilísimos escorzos futboleros. Fotografías que nuestros padres, ay, alguna vez nos enseñaron, cuando éramos tan niños que no distinguíamos muy bien entre las hazañas del Capitán Trueno y las de Juanito Arza y Busto. Arza y Busto. Ese el regalo con el que la vida nos premia para traer a tiempo presente aquellos comentarios del siglo pasado, cuando en casa, papá y mamá, recién regresados de Nervión, le ponían un poquito de color local a los domingos más grises que mi infancia recuerda.

Alrededor de una vieja radio Telefunken, que daba las noticias de un carrusel en blanco y negro, siempre ardía en la conversación el prendido elogio de admiración que los héroes provocan en la memoria de los incondicionales. Yo no vi nunca jugar a Juan Arza ni a Busto. Pero como si les hubiera visto todos los partidos. Y hasta los entrenamientos. Ya se encargaron de contármelo en mi casa como me contaron las arriadas de Triana o la llegada de las Misiones a Sevilla. Porque estos dos hombres hicieron historia. Y sus logros deportivos lograron hacer felices a muchos sevillanos. Entre ellos a mis padres que tanto tiempo después seguían recordándomelo.

Por eso, al verlos ahí, a los dos ases, a los dos campeones, a Arza y a Busto, el corazón se me vuelve del revés, la garganta se me seca y me sale de lo más dentro una incontrolable emoción que me permite escuchar las voces de mis mayores cuando hablaban de estos dos hombres como si fueran héroes de la historia sagrada. ¿O acaso no lo son de la historia más sagrada del sevillismo? Al verlos ahí juntos, en esa fotografía, solo se me ocurre gritarles lo que grita el Pizjuán cuando siente más que nadie: Se-vi-lla agggggggggggggg….

 J. Félix Machuca