Nos conocemos de ocasiones contadas, me presentaron ante ti en la celebración de la campaña de abonados del Sevilla, meses después te llamé como becaria y me trataste como si el mismo Anés y Álvarez de Castrillón te llamara. No tenías prisa ni necesidad de apuntes delante, facilitabas fotos a la redacción a la hora prometida, algo no muy corriente en mi futura profesión. Además, te encantaba lo que hacías. Y se notaba. Querías que se entendieran las cosas bien, que viéramos que no habías dejado fleco suelto, que te habías informado y documentado, que todo pasa por algo, que estabas contando verdades, que estabas reescribiendo la historia. Que estabas haciéndole honor al recuerdo y a los actos del pasado.

Meses atrás conseguiste que la Copa del Rey se viniera por siempre a nuestras vitrinas. Esa Copa, muy en parte, es tu forma de dejar huella en las entrañas del Ramón Sánchez Pizjuán. Llámalo karma, llámalo como quieras.

Para los que no lo sepan, esta copa sólo se da en propiedad en dos casos puntuales, y de esta forma extraordinaria, tan sólo se ha dado en tres ocasiones. Hace más de 35 años que nadie se ha acogido a esta medida y fue la primera de ellas, en 1936, por ni más ni menos que la última Copa de la República.

Agustín tenía muchas muchas intrahistorias que contar. Se sabía las conexiones internas de todos los por qué, el por qué del Real del Betis, el por qué de las escrituras datadas con anterioridad a 1905, el por qué de un color. Demostraba cómo el Sevilla había ayudado desde sus inicios al desarrollo de los equipos andaluces. Claro ejemplo, el Carranza como trofeo de verano que aportaría dinero al club y a la ciudad.

Agustín era sevillista de pies a cabeza, también historiador, cosa que le iba haciendo más sevillista, y más henchido mi orgullo en consonancia. Era el más vivo ejemplo, y no los títulos, de que somos un equipo digno de ser amado.

Se ha ido una gran persona. Descanse en paz.

Fátima Zulategui

Nada es constante, excepto el cambio. Y yo, yo estoy dispuesto a cambiar contigo; pero es importante que recuerdes que esto es cosa de dos, que estamos juntos porque nos deseamos, porque seguimos siendo libres. Si pasamos ese centímetro, si sobrepasamos la distancia adecuada y te olvidas de mí cuando comienzan las plegarias, estaremos perdidos y ya no habrá motivo de batalla. Quiero luchar contigo, déjame caer contigo. Déjame creer que lo hemos intentado todo, que hemos muerto a nuestra manera. No me importará, te seguiré queriendo igual, seguiré cantando ese himno con el mismo orgullo del primer día, y mi camiseta, más blanca que nunca, recorrerá lo que sea necesario para estar a tu lado.

Sólo si tú quieres, sólo si tú me dejas.

Fátima Zulategui

Hoy es un día triste para el sevillismo. Nadie, ningún sevillista, debe alegrarse por lo que ayer le pasó a Manolo Jiménez. Puede que no estuvieras de acuerdo con su forma de entrenar y desearas que se fuera, pero no te puedes alegrar al ver esas imágenes de un sevillista destrozado que ya no sabe cómo aferrarse a esta afición. Él sólo quería ser recordado en letras de oro en el club al que le ha donado su alma en vida, sólo quería terminar un ciclo que pudiera ser contado a sus nietos. Desde el principio recibió rencores y recelos, quién es éste de Arahal que va a dirigir a mi equipo de Champions. Pero los resultados, siempre los resultados, callaban bocas, periódicos y tertulias de radio. Qué sufrimiento debe ser depender siempre de un partido, que tu sevillismo no valga como aval y que el hecho de ser ahora grandes, actúe como goma en la cabeza de tantos sevillistas de a pie.

No somos amigos, una vez nos presentaron y recuerdo que la siguiente vez que te vi recordabas mi nombre, algo que me sorprendió en este mundo “estelar” del fútbol donde si no llevas cargo, ni siquiera se molestan en mirarte. Humilde, ésa era la palabra, y como un niño te seguías sonrojando con elogios evadiéndolos al decir que las victorias eran de todos. Es cierto, Manolo, las victorias son de todos. Pero las derrotas también. Y ayer por la noche perdimos todos cuando Monchi dio la noticia con esa voz quebrada de tener que despedir a alguien que comparte el mismo sentimiento que tú: amar a este club por encima de todas las cosas.

Hoy es un día triste. Más triste que los días de lluvia austral que caían como cataratas en Sevilla. Hoy el Himno de Fasane suena más melancólico que nunca y la bandera de cien historias ondea a media asta en la grada más alta del Pizjuán. Hoy hemos comprobado la dureza de habernos convertido en un club grande, en un club donde lo que sientes por dentro ya no es lo más importante. Hoy Jiménez recoge su maleta azul del vestuario para salir por la puerta pequeña de un estadio convertida, por un segundo, en la Puerta del Príncipe de la Maestranza.

Porque yo, mister, te agradezco desde estas humildes letras que te hayas dejado caer por aquí, que hayas cuidado a mi Sevilla de la mejor forma que has podido hacerlo. Porque cuando lo has dado todo, no estás obligado a dar nada más. Y tú, puedes estar orgulloso de eso. Gracias por haber remado en nuestro barco, gracias por no habernos abandonado cuando tuviste la posibilidad, por ser un puto loco enamorado de las once barras blanquirrojas. Gracias por darle un poco de literatura a este mundo del fútbol, por demostrar que queda un diminuto hueco para el romanticismo.

Te deseo toda la suerte del mundo en este nuevo viaje que emprenderás. Cerca, lejos, eso no importa. Tu visita no ha sido en vano, has sido el mejor novio para olvidar el desprecio del anterior. Nos has devuelto ese cariño que un día entregamos a otros y no supieron valorar. Por ti nos hemos vuelto a sentir arropados olvidando por un tiempo que este césped está compuesto por mercenarios. Porque teníamos un ambicioso plan, que consistía en sobrevivir, y viniste para agarrarnos fuerte de la mano diciendo que no pasaba nada. No ganamos cinco títulos contigo, pero hemos ganado algo mejor aún: volver a creer en nosotros mismos.

Por eso hoy es un día triste. Y por eso siempre recordaremos lo que nos has dado. Gracias por todo, Jiménez, gracias por todo lo que no has pedido a cambio.

Fátima Zulategui

A mí, particularmente, me duele ver cómo hay mucha gente que padece tus palabras, incluso llega a despreciar aquello que siempre fue glorioso; pero no les culpo, ya sabes lo que dijo Goebbels, “una mentira mil veces repetida, se convierte en verdad”. Así que ánimo, continúa con tu cometido y escribe que nunca nos robaron en el partido del jueves; que tenemos presupuesto suficiente para competir con plantillas como Madrid o Barcelona; que este año está siendo un fracaso; que todo fue un sueño; que la culpa la tiene únicamente el entrenador; que las lesiones no justifican nada; que la Copa África no es motivo suficiente; que lo de Sergio Sánchez estaba programado; que ya hemos dejado de luchar; que los culés no nos tenían ansías tras su primera caída; que su once no fue el mejor que tenían; que ya tenemos obligatoriamente que ganar la Copa. No te alegres porque tu ciudad prospere, no te atrevas a alentar al equipo que compartió contigo tu niñez. Y sigue así, porque así siempre serás, el provinciano que siempre fuiste y que jamás reconociste. Por no saber otear más allá de los dos clubes multimillonarios, simplificar la maravillosa vida a dos colores, infravalorar tu oficio y no amar lo que estaba cerca, porque estabas tan cerca, que no tenías el valor para mirarnos.

Fátima Zulategui

Fátima Zulategui

Fátima Zulategui